Y entonces mírame a mí tratando que se muevan estos pies

                                                                                                        Charly García

Como El diablo en la Srta. Jones, 

el infierno es personal.

Líbrame, Señor,

del antro donde retumba

el reguetón con muchachos

y muchachas cimbreantes.

Qué máscara usar

Para ocultar la deformidad

De la música que me 

Alimentó dejó en mi espejo.

Qué hilo oscuro une la música

Al cuerpo de las mujeres,

Dónde la tijera para separar

La sombra de las luces.

El no bailar es un asunto

De dignidad

Cómo dejarse llevar

Por ese ruido pastozo

Denostado En toda

Nuestra adolescencia

Y juventud.

Finalmente, bailar

Es el espacio 

donde la especie

Se reproduce. 

En penumbra

Y sin miedo

Al ridículo.

Cuál es el género

De los que abdican

De esa coreografía,

Los desmemoriados

Corporales que ven

Evaporarse la espuma

De su cerveza.

Y hay un bosque

De cuerpos que se agitan

Al unísono de una ráfaga de humo

Hay ramas en las que se posan

Vasos llenos como nidos vacíos.